Lo que mi iglesia y yo aprendimos sobre la pérdida y el cambio

"¿Cómo se conocieron?"

"Nos presentó un amigo común que dijo: 'Los dos estáis en una época de transición, los dos intentáis averiguar quiénes sois y quiénes vais a ser en un nuevo capítulo de la vida. Me pregunto si podría encajar bien'. Tenía razón".

Y así fue como conocí a mi iglesia.

En el momento de mi primera visita, la Iglesia del Pilar estaba reimaginando su futuro. Fundada en 1847 por inmigrantes holandeses en Holland, Michigan, la iglesia fue el escenario de una disputa en 1884 que condujo a la división denominacional entre la Iglesia Reformada en América y la Iglesia Cristiana Reformada. Un siglo y cuarto después, los miembros se habían reducido a un puñado de familias y la histórica iglesia estaba muriendo. Aun así, sus líderes tenían una visión de renovación; en 2012 la iglesia se restableció como una congregación de doble afiliación en un esfuerzo por la reconciliación denominacional.

Mientras tanto, yo estaba en medio de mi propio proyecto de reconciliación; estaba trabajando -luchando- para reconciliar mi creencia en un Dios amoroso que responde a las oraciones con la realidad de la inminente muerte de mi amado padre. Tenía veintidós años; la tinta de mi diploma universitario acababa de cuajar. Estaba en los albores de la edad adulta, asumiendo nuevas responsabilidades y negociando una nueva independencia. Me había mudado a un nuevo estado y había empezado mi primer trabajo. A 700 millas de distancia, en Michigan, mi padre se estaba muriendo.

Cuando la distancia se hizo demasiado pesada, volví a Holanda para estar con mi padre en sus últimos meses de vida. Me enfrenté a la necesidad de encontrar la fe en medio del miedo paralizante, la esperanza en un mar de desesperación, la luz en la oscuridad más absoluta. Fue en esta coyuntura cuando me recomendaron que visitara Pillar y lo nuevo que se estaba haciendo en esta antigua iglesia, para ver si podía ofrecer un camino en el desierto, un río en el desierto.

Puntos de transición son focos de vulnerabilidad, de debilidad, de maleabilidad. Se encuentran en el encuentro del asa y la taza, en la unión de la página con el libro, en la costura que une la camisa con la manga. Es cierto que podemos deshacernos en las costuras, pero, sobre todo, es ahí donde nos mantenemos unidos. Es donde nos encontramos en forma flexible, disponibles para el crecimiento y el cambio. Es en la transición donde una sonata adquiere una nueva tonalidad, donde la luz del amanecer se filtra en el cielo nocturno.

En un cruce de caminos, el camino a seguir no siempre está claro. Cuando el camino no está claro, se nos invita a abrirnos a las vastas llanuras de la posibilidad. Cuando no podemos controlar el momento siguiente ni prever lo que nos deparará la próxima estación, podemos descubrir en nosotros mismos una nueva disposición a abrirnos a las indicaciones del Espíritu, y la fe para seguirlas con paso firme. Cuando no estamos tan firmemente instalados en nuestro estado estable, nuestro andar tiene la ligereza de desplazarse en vuelo.

Las temporadas de transición en la iglesia ofrecen una interrupción positiva, oportunidades para confiarnos a lo que Dios podría estar haciendo en nuestro medio. Para Pillar, la fe en su temporada de transición significaba creer en el poder de Dios para revivir lo que estaba muriendo. Para mí, la fe significaba creer en Dios incluso cuando no hubiera ningún renacimiento, ningún resurgimiento de los muertos. Y así nuestras historias de fe se entrelazaron, y Pillar me nombró como suya. En los días en que mi vida se desmoronaba, la iglesia me ayudaba a mantenerme unido. En los bancos de Pillar, entre su gente, pude vivir lo que soy, porque fue allí donde fui más consciente de cuyo Lo soy: que, como dice el Catecismo de Heidelberg, "pertenezco -en cuerpo y alma, en vida y en muerte- a mi fiel Salvador, Jesucristo".

Hoy, seis años después, Me encuentro en otra temporada de transición, con muchos paralelismos con la primera. Pronto concluiré el último de mis veintidós años de educación formal, con el título de médico en la mano. A medida que me acerco a la transición de estudiante a profesional, me enfrento a decisiones de peso, como qué especialidad seguir y dónde. Esta época está impregnada de emoción por lo que será de lo que ahora se desconoce.

Mientras tanto, Pillar también está atravesando un periodo de rápido crecimiento y cambio. La iglesia que, hace unos años, consideraba cerrar sus puertas está ahora a rebosar. Nos hemos trasladado a un espacio temporal mientras los contratistas llevan a cabo un proyecto de ampliación y renovación de un año de duración. Parece apropiado que, mientras Pillar se desplaza de su santuario, discerniendo su futuro en un nuevo espacio, yo también me desplazo de mi casa y de la escuela, viajando para hacer rotaciones y entrevistas de residencia, discerniendo los próximos pasos en la medicina y en la vida. Percibimos que el Señor está haciendo algo nuevo entre nosotros.

Cuando viajo, A menudo me preguntan: "¿Dónde está su hogar? ¿Su familia sigue en Michigan?".

"Bueno", digo, "mi madre se mudó, así que ya no tengo parientes de sangre en Michigan, pero Holanda sigue siendo mi hogar". Es mi hogar porque es donde soy parte de una iglesia, parte de el Iglesia. Sin embargo, últimamente me he replanteado mi respuesta. De hecho, tengo parientes de sangre en Michigan. Tengo parientes de sangre de la clase más rica: una familia de creyentes unidos por la sangre de Cristo. Tengo en Pillar una familia que me da la bienvenida cada vez que vuelvo, con abrazos cálidos, citas para tomar café, ofertas para hospedarme en días festivos y una mesa puesta con abundancia de pan y uvas y gracia.

En su mejor momento, la iglesia es una familia; el santuario, un hogar; su corazón, una mesa.